F5

Y sigue sangrando

versos, renglones, líneas

de un rojo oscuro,

negro como de otras tantas muertes

ya anunciadas y cumplidas.

Herida que hace tiempo me infligí

y aún con los años no he aprendido a taponar.

¿Dónde estás? ¿Por qué no viene nadie a socorrerme?

Oficio de escritor, tal vez de naufrago...

Sigo lanzando mis botellas al mar

con mensajes ininteligibles

mensajes escritos en papel de sueños

escritos con gotas de mi sangre.

Me abandono ya en la palabra

como el suicida en su desesperación.

No quiero dejar de sangrar

versos, renglones, líneas

inundarlo todo de locura y caos.

Me dejo llevar, cierro los ojos

te espero, sé que serás como

siempre te soñé. Sé que tú vendrás.

Pacientemente te espero, te deseo...

-Vendrás y no dirás nada, y yo entre todas te reconoceré.

No sabré tú nombre y tú sabías el mío desde siempre.

Con una dulce sonrisa de enamorada tomarás mi mano.-

Ay... tu mano, siempre la imaginé así. Nos miraremos

sin miedo, sin mentiras, sin rubor, a los ojos.

Lloraré...

Belleza y dolor, lágrimas en mi herida.

Última tarde de lluvia tras los cristales,

acurrúcate aquí éntre mis palabras y mi pecho

déjame sentir tu calor, empiezo a notar el frío.

Mi último verso, mi última frase, mi último latido

tal vez dos palabras poco más ya te podré ofrecer. Mi vida.

Sigo escribiendo, sigue el dolor, sigo sangrando

mi oficio de escritor, oficio de naufrago;

te sigo esperando, sé que  tú vendrás, Amor no tardes.